Девушка в поезде: быть Рейчел
Мне за 30. Я безработная алкоголичка, которая потеряла семью. Я живу приживалкой в чужом доме, меня никто не любит, я никому не нужна. Когда я появляюсь, всем от меня дурно. А я даже не знаю, что я сама чувствую по отношению к себе. Кстати да, меня зовут Рейчел.
Вообще-то нет, я – не она. Вы знаете, как меня зовут, и, наверное, догадываетесь, что в моей истории все иначе. Но я прочитала о девушке в поезде по имени Рейчел, и хотя прошло уже недели две, я все еще не научилась отделять себя от нее. Теперь у меня две жизни.
Иногда мне кажется, что я ее вижу. Если, к примеру, смотреть на мост, по которому проезжает метро, то она где-то там – в одном из окон. Девушка в поезде. Она сама – книга, которая заслуживает особого прочтения. Ее история захватывает, но в этом клубке с убийством важнее всего она сама. И мне разбил сердце вовсе не сюжет, не его лихие виражи, а она. Рейчел.
Она, представьте себе, ежедневно ездит в поезде мимо своего бывшего дома – дома, из которого ее выгнал муж, чтобы потом привести туда любовницу. Ей так больно видеть этот дом, что она старается смотреть на соседский, и вот там-то и разворачивается драма. Она не знает этих людей, но она придумала им имена и жизнь, она изучила все их дни, и в ответственный момент она могла бы помочь. Она выходит на станции, видит нечто ужасное, разгадка прямо у нее перед глазами и… она бы помогла, но проблема в том, что она не помнит, что произошло. Память стирает алкоголь. Или страх. Или и то, и другое вместе. И ей приходится вести расследование собственной памяти.
Из Рейчел не вышло особо успешного следователя, но эта книга – и не детектив в чистом его понимании. О том, кто убийца, из-за чего все случилось, и что из этого выйдет, можно догадаться примерно в середине, дело не в этом. Дело в самой Рейчел. Да, немолодая, некрасивая, толстая алкоголичка может вызывать искреннюю нежность. Это тот человек, которого хочется обнять, даже если его вещи испачканы после попойки. Ее не жалеешь, чтобы не унизить, а просто понимаешь. И оттого прощаешь ей все.
Нелюбимая никем, всеми унижаемая Рейчел докопается до правды. Хотите знать, кто убийца? Да, пожалуйста, вам все расскажут, и это, пожалуй, в чем-то даже будет необычно. Но что с самой Рейчел? Кто ее полюбил? Мне не хватило ответов на вопросы.
Меня зовут иначе, у меня есть то, что она хотела бы получить больше всего на свете, но не смогла. Я не сделала бы того, что делала она, не простила бы тех оскорблений, которые она проглотила. Но я читаю ее историю, и вдруг оказывается, что это не книга, а бокал вина. Я растворяюсь в ней, но не пью. Я не могу, ведь Рейчел как раз борется.
Именно таких, как она, надо спасать и любить. Я возвращаюсь к своему вопросу: кто ее полюбил? И у меня наконец-то есть ответ. Я. Это я. И если у меня нет единомышленников, то и ладно. В моей голове готово продолжение истории Рейчел. Только для нее и меня.